tengo los ojos llorosos de escribir “abuelo” y saber que nunca voy a volver a llamar a alguien así. a veces te digo cosas en mi cabeza con la esperanza de que me escuches, de que veas cómo estoy, de sentirte cerca. veo fotos tuyas y no entiendo dónde estás, no logro aceptar que no estás. quisiera volver a hablar con vos, a abrazarte, a escucharte y saber que siempre podría contar con vos. a saber que estoy contenido, a saber que estás ahí. cuando abro la puerta de tu casa, veo derecho a la mesa del comedor y tu lugar está vacío. sueño con volver a estar todos reunidos ahí, riendo, comiendo cosas dulces, hablando del día, de la historia, de tu historia. yo te escucharía atentamente, probablemente escuchando la misma historia por milésima vez, pero memorizando cada detalle. porque es eso lo que hoy tengo, tu historia grabada en mi memoria